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J'ai toujours été une personne incertaine quant au désir de devenir mère. Je n'aimais pas particulièrement être en présence d'enfants et on me disait souvent : "Avec les tiens, ce sera différent."
Finalement, je me suis lancée, par peur de regretter un jour de ne pas avoir eu d'enfants, mais sans conviction totale. Avec le temps, je suis de plus en plus convaincue que, pour la plupart d'entre nous, avoir un enfant est un énorme saut dans l'inconnu.
J'ai vécu une grossesse sereine et active de manière très lucide et rationnelle ; j'étais heureuse, oui, mais de façon mesurée. L'accouchement aussi a été rapide, et ma fille est née en parfaite santé. Pourtant, au moment où on me l'a posée sur la poitrine, ma première pensée a été : "J'ai hâte qu'on me donne quelque chose à manger."
Aucune vague de bonheur, aucun amour inconditionnel soudain. Premier signal d'alarme pour une tête comme la mienne, qui fonctionne toujours à mille à l'heure.
À peine de retour dans la chambre avec elle, je me suis sentie perdue. J'ai passé trois nuits sans dormir, errant dans les couloirs en larmes. La montée de lait n'arrivait pas et je ne cessais de me demander : "Mais ne m'avait-on pas dit que les femmes allaitent depuis la nuit des temps ?"
